Solo

Un hombre. Está solo. Está solo de nuevo. Otra vez ha conseguido rodearse de gente querida más no indispensable. Otra vez se monta en autos ajenos y se marcha a noches de humo y de alcohol. No sabe cómo llegó hasta aquí. Se suponía que todo había quedado atrás. Se suponía que ya todo sería diferente. Y había sido diferente. Había sentido, había temblado, sonreído otra vez. Y de pronto el café volvía a saberle a otra cosa, de pronto quitarse el abrigo y sacudirse la ciudad eran como llegar a un país extraño. Ya nada resultaba familiar. Quería eso. Quería ese sentimiento de conocido, de casero, de llegar a casa. Esta tampoco había sido la suya. ¿Dónde estaba la suya? ¿La había dejado para siempre? ¿Sería capaz de encontrar el camino? ¿De tomarlo?